“厌烦便毁了它。”谢疏抬起眼，眸子黑得像两丸水银，映不出人影，只有一片死寂，“反正你也毁得差不多了。也不差这一把灰。”

“毁了多可惜。”陆寒章轻笑了一声，那笑意未达眼底，反倒透出一股森然的鬼气，“孤还没玩够。”

意识又开始飘忽。谢疏觉得眼前这个人很陌生，却又熟悉到了骨子里。

他想起多年前，他们在东宫的书房里谈论边关战事。那时候的陆寒章，眼里是有光的，那是想做卫青、霍去病的万丈豪情。陆寒章指着舆图上的雁门关，对他说：“殿下，臣愿做你手中的刀，替你守住这万里河山。”

刀。

是啊，他确实是一把好刀。锋利，坚韧，无坚不摧。只是这把刀最后并没有刺向敌人，而是调转了锋芒，捅进了主君的心窝子。

这一捅，就是十年。血流干了，伤口烂了，结了痂，又被一次次撕开。

谢疏觉得有些冷，那种冷是从心里泛上来的。他看着陆寒章那张近在咫尺的脸，那上面已经有了风霜的痕迹，鬓角甚至染了些许霜白。他们都老了。在这场不死不休的纠缠里，谁也没有赢，只是在互相消耗，直到油尽灯枯。

“孤明日北伐。”

陆寒章的手指顺着谢疏的脊背滑下，最后停在他后颈那块脆弱的骨头上，像是在抚摸一只待宰的羔羊，又像是在确认某种所有权。

谢疏的身体僵硬得像块石头。

“北伐……”他咀嚼着这两个字，嘴角勾起一抹讥诮而悲凉的弧度，“去雁门关？”

“是。”

“好地方。”谢疏低声呢喃，目光穿过陆寒章的肩膀，看向窗外那漆黑的夜空，“那里雪大，埋得下千军万马。也埋得下摄政王的一世英名。”

陆寒章的手指骤然收紧，捏得谢疏颈骨生疼。他猛地俯下身，鼻尖几乎触到了谢疏冰凉的耳廓，呼吸滚烫而急促，带着一股不容置喙的压迫感。

“你想要孤死？”

“我只想要个清净。”谢疏闭上眼，声音平静得近乎残忍，“陆寒章，这出戏唱了太久了，该散场了。你累了，我也累了。”

“散场？”

陆寒章像是听到了什么天大的笑话。他松开手，直起身，在那昏黄的灯光下爆发出一阵低沉的笑声。那笑声在空旷的殿阁里回荡，撞击着斑驳的墙壁，震得顶上的灰尘扑簌簌落下。

“谢疏，你听着。”

陆寒章忽然止住了笑，那双鹰隼般的眼睛死死钉在谢疏脸上，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，带着血淋淋的狠厉。

“这戏台子是孤搭的，角儿也是孤点的。孤没喊停，谁也不许下台。哪怕是死，你也得给孤死在这戏台上。”

他猛地从袖中抽出一物，重重地拍在案上。

那是一封火漆封缄的密信，信封上沾着半干的血迹。

“这是前线八百里加急的战报。”陆寒章的声音冷得像冰，“北狄叩关，连破三城。你心心念念的谢家江山，如今只剩下一层窗户纸。孤若是撒手不管，明日这凤台就会被夷为平地，你这废帝，也只能去给那些蛮子当脚踏。”

谢疏没有看那封信。他只是觉得疲惫，那种深入骨髓的疲惫让他连抬一下眼皮都觉得费力。

“那便夷为平地吧。”谢疏淡淡地说，“干净。”

陆寒章被这两个字激怒了。那是一种被无视、被否定的暴怒。他这一生，为了这个人，为了这所谓的江山，手上沾满了鲜血，背负了万世骂名。可在这个人眼里，这一切都只是一场肮脏的闹剧，只想一烧了之。

“干净？”

陆寒章欺身而上，一把揪住谢疏的衣领，将他整个人从椅子里提了起来。两人的脸贴得极近，呼吸交缠，却是剑拔弩张。

“你想得美。”

陆寒章咬着牙，眼底泛起一片猩红，“孤就算是下地狱，也要拖着你一起。这黄泉路上太冷，孤一个人，走不惯。”

窗外，风雪骤紧。

狂风卷着大雪撞击着窗棂，发出砰砰的巨响，像是有无数冤魂在拍打着这座死寂的囚笼，想要冲进来，将这里的一切都撕成碎片。

谢疏在这剧烈的摇晃中，透过陆寒章那双盛怒的眼睛，看见了自己苍白如鬼魅的倒影。

那一刻，他知道，逃不掉了。

只要陆寒章还活着一天，这凤台就是他的牢笼，是他的坟墓，也是他唯一的归宿。

这一局棋，从那个瑞雪兆丰年的冬日开始，就已经注定是个死局。

“那就……一起下地狱吧。”

谢疏轻声说道，那声音轻得仿佛是对情人的呢喃，却又带着同归于尽的决绝。

在这除夕的夜里，在这废弃的凤台之上，两颗早已千疮百孔的心，终于在这绝望的深渊里，狠狠地撞在了一起。

碎了一地，谁也拼不起来。