“掌柜的，我们要现钱。”狗蛋说。

“自然，自然。”掌柜的从柜台里数出三串大钱，又数出四十个零散的铜板。大钱用红绳串着，一串一千文，沉甸甸的。零散的用布包着。

王冶接过钱，手有些抖。他从小到大，经手最多的钱就是几百文，还是卖鸡蛋、卖山货攒的。这三串大钱，压得他手心发烫。

“小兄弟，以后有药材，还送到我这儿来，价钱好说。”掌柜的又叮嘱。

“一定，一定。”狗蛋笑着应了。

出了回春堂，王冶还觉得像在做梦。他摸了摸怀里，钱硬邦邦的，硌着胸口，真实得很。

“走，给你爹抓药去。”狗蛋拉着王冶，又进了回春堂。

坐堂郎中问了症状，开了方子：当归、川芎、赤芍、桃仁、红花、土鳖虫……一共十二味药，抓了三副。伙计包好，用草绳系着，递过来。

“三百二十文。”伙计说。

王冶数出钱，手不抖了。三百二十文，能治好爹的腿，值。

从药铺出来，日头已经偏西。两人在街上买了五个肉包子，花了十文钱。那包子白面皮，咬一口流油，香得差点把舌头吞下去。王冶吃了两个，狗蛋吃了三个，都撑得直打嗝。

“走，转转去。”狗蛋抹抹嘴，眼睛亮晶晶的。

两人在街上漫无目的地走。县城真大，街道纵横交错，像个迷宫。有卖糖人的，那糖人金黄金黄的，能吹出老鼠、猴子、大公鸡。有卖泥人的，捏得栩栩如生，关公、张飞、孙悟空。有卖布的，花花绿绿，晃人眼。

走到一个茶馆前，里面传出说书声，啪地一响惊堂木：“上回书说到，杨六郎镇守三关，辽军十万压境……”

狗蛋走不动了，趴在门口听。王冶也听，那说书先生声音洪亮，抑扬顿挫，讲到紧张处，满堂喝彩。可听书要钱，一个座位两文钱，他们还舍不得。

听了一会儿，两人继续走。路过一个书摊，卖的是旧书，《三字经》《百家姓》《千字文》，还有《三国演义》《水浒传》的话本。王冶停下，拿起一本《论语》，翻开，是“学而时习之，不亦说乎”。

“喜欢？”摆摊的是个老先生，戴着一副老花镜。

“多少钱？”

“二十文。”

王冶摸摸怀里的钱，犹豫了。二十文，能买四斤米，够家里吃好几天。可这书……

“十五文卖你了。”老先生看出他的犹豫，“这书是前朝的刻本，纸好，字也清楚。”

王冶咬咬牙，数出十五文钱。书不厚，用蓝布面封着，纸页泛黄，有股霉味。可他拿在手里，觉得沉甸甸的，比那三串大钱还沉。

狗蛋也买了本《水浒传》的话本，花了十文钱，美滋滋的，说晚上让陈先生念给他听。

太阳快落山时，两人开始往回走。出城时，王冶回头看了一眼。城墙在夕阳下泛着金光，城门洞里人来人往，热闹依旧。这城里的人，穿绸缎，坐轿子，吃肉包子，听说书。可这些，离他很远，远得像另一个世界。

回程的路显得格外长。背上的竹筐空了，可怀里揣着钱，揣着药，揣着书，心里满满的。两人都不说话，只顾埋头赶路。天渐渐黑下来，山里起了雾，白茫茫的，笼罩着山路。

走到半路，天完全黑了。月亮还没出来，星星稀疏疏的，几点光，照不亮路。两人折了树枝当火把，点燃了，举着走。火把的光只能照见眼前几步，再远就是浓得化不开的黑。

山里静，静得能听见自己的心跳，听见脚步声，听见草丛里虫子叫。偶尔有鸟扑棱棱飞过，吓人一跳。

“冶子，你怕不怕？”狗蛋小声问。

“不怕。”王冶说。其实有点怕，但他不能说。他是大人了，要撑起家，不能怕。

正走着，前面忽然传来窸窸窣窣的声音。两人停下，举着火把照。只见路中间盘着一团东西，黑乎乎的，看不清楚。

“是蛇！”狗蛋惊呼。

那蛇有手臂粗，盘成一团，昂着头，吐着信子。山里蛇多，可这么大的不常见。王冶心里一紧，握紧了手里的树枝。

蛇慢慢游过来，不慌不忙的。两人慢慢后退，退到路边。蛇从路上游过去，钻进草丛，不见了。

两人松了口气，后背都湿了。

“快走，这地方不能待。”王冶说着，加快脚步。

又走了半个时辰，终于看见青牛山的灯火。那几点光，在漆黑的夜里，像是指路的星星。王冶忽然觉得，那光真好看，比县城里的灯笼好看，比说书先生嘴里的英雄传奇好看。

回到家，娘还在等。灶屋里点着油灯，豆大的火苗，跳动着，把娘的影子投在墙上，晃来晃去。

“怎么这么晚？吓死娘了。”娘迎上来，接过竹筐，看见里面的药，眼圈又红了。

“路上遇到蛇，绕了路。”王冶说着，从怀里掏出钱，掏出书，掏出剩下的包子——买了五个，吃了两个，还有三个，用油纸包着，还温着。

“爹，药抓回来了。”王冶走进里屋。

爹靠着床头坐着，腿架在凳子上。看见王冶，笑了：“回来了？累了吧？快吃饭，你娘热着呢。”

晚饭是玉米糊糊，咸菜，还有王冶带回来的肉包子。娘把包子热了，一家三口分着吃。爹吃了一个，娘吃了一个，王冶吃了一个。其实都没吃饱，可心里是满的。

吃过饭，王冶烧了水，给爹煎药。药罐咕嘟咕嘟响，满屋药香。爹靠在床头，看着跳跃的火苗，忽然说：“冶子，今天赵阿叔来过了，说他家地里的活忙完了，明天来帮咱家锄草。”

王冶添柴的手顿了顿：“嗯。”

“李阿婆也来了，送了一篮青菜，说让你娘别省着，该吃就吃。”

“嗯。”

“陈先生也来了，问你读书的事。我说等你回来再说。”

王冶抬起头：“爹，我想好了。书要读，地也要种。白天干活，晚上读书。陈先生说了，晚上可以去找他，他单独教我。”

爹看着他，看了很久，眼里有光在闪：“好，好。我儿子长大了。”

药煎好了，王冶倒出来，黑乎乎的一碗，冒着热气。爹接过去，吹了吹，一口一口喝下去，苦得直皱眉头，可一滴不剩。

夜里，王冶躺在床板上，怀里揣着那本《论语》。他没点灯，就着窗外的月光，摸着封皮，摸着那些凸起的字。他一个字不认识，可摸着，就觉得踏实。

窗外的月亮很亮，圆圆的，像娘烙的饼，也像他今天在县城看到的糖人。山风在吹，茅草在响，远处有狗在叫，近处有爹的鼾声。

王冶闭上眼睛，想起县城的热闹，想起说书先生的声音，想起那本《论语》，想起回春堂的掌柜，想起路上那条蛇，想起青牛山的灯火。

这些画面在他脑子里转啊转，最后都化作一个念头：他要好好活，活出个人样来。不光为自己，为爹娘，也为青牛山的这些乡亲。他们要他读书，他就读；要他种地，他就种。总有一天，他要让青牛山也亮起那样的灯火，让乡亲们也能吃上肉包子，听上说书。

月光静静的，从窗户照进来，落在他的脸上，年轻的脸，带着憧憬，也带着坚毅。

远处，不知谁家的鸡叫了头遍。天快亮了。