那一刻，我看着他那张俊美得过分，却难得露出几分嫌弃的脸，心里那点说不清的暖意，又涨了一涨。

我们就这样，在沃尔泰拉的夜色里，漫无目的地走着。

走到广场一角时，我听见了琴声。

是个街头艺人，抱着一把旧提琴，在路灯下拉着曲子。调子很美，只是那艺人技法生涩，几处该婉转的地方，生生拉得磕磕绊绊。

我听不出门道，只觉得好听，正想驻足多听一会儿，身边的凯厄斯却几不可察地蹙了下眉。

“拉错了。”他忽然开口，声音很轻，“这一段,该是渐弱的。”

我惊讶地看他：“你听得出来?”

“这是巴赫。”他淡淡道，语气里带着一种我从未听过的，近乎挑剔的认真，“我听它的时候,这个拉琴的人，还要再过两百年,才会出生。”

我怔住了。

我总是会忘记，身边这个看起来不过二十来岁的男人，实际已经活了很久了。那些被我们供在博物馆，写进音乐史课本里的伟大作曲家，于他而言，或许只是他漫长岁月里，某个亲耳听过的寻常的午后。

“那……”我有些好奇地追问，“在你听过的所有曲子里，你最喜欢哪一首?”

凯厄斯沉默了片刻。

他没有回答，而是牵着我，转身走进了广场旁一条僻静的小巷。巷子尽头，有一座废弃的老教堂，门虚掩着。他推门进去，里头积着薄灰，月光从彩绘玻璃窗斜斜地淌进来，落在一架蒙尘的，古老的钢琴上。

他在琴前坐下，掀开琴盖，骨节分明的手指，轻轻按上了琴键。

下一刻，琴声响起。

我说不出那是什么曲子。我只知道，从我活了两辈子的耳朵里，从没听过这样的声音。低沉，深远，像是从几个世纪以前，一直流淌到现在。每一个音符都精准得无可挑剔，又饱含着一种我形容不出的苍凉的美。

那座空旷的老教堂，成了他一个人的舞台。

我屏住呼吸，呆呆地看着月光里的他。

银白的头发，专注的侧脸，落在琴键上翻飞的手指。那一刻，他不像什么嗜血的吸血鬼，倒像一个……被时光遗忘在这里的，孤独的乐者。

一曲终了，余音在空荡的教堂里久久回响。

我半天没回过神，直到他转过头来看我。

“这首，”他说,“无名。是我自己写的。”

我的心，猛地一颤。

“写给谁的?”我脱口而出，问完才觉得唐突。

凯厄斯定定地看着我，那双血红的眼睛在月色里，深得望不到底。

他没有立刻回答，只是专注地凝着我。

我后知后觉地想起来，他那双眼睛，可以分明的看清我心中的想法。

我没问出口的话，我心底那点慌乱的期待，他大概早就读到了。

他笑了。

那是我认识他以来，头一回见他这样笑。没有肃杀，也没有惯常的冷峭，只是极淡极轻的一抹，落在那张脸上，晃得我移不开眼。

“从前，没有写给谁。”他顿了顿，然后极轻地说，"现在，有了。"

我的脸，毫无预兆地烧了起来。

幸好教堂里光线昏暗，那一片朦胧的夜色，恰好替我掩去了脸上的烫。

可他是吸血鬼，在黑暗里看得比白昼还清楚。

“凯厄斯。”我轻声开口。

“嗯。”

“谢谢你带我出来。”

他偏过头，看着我。那双血红的眼睛里，映着月光，也映着我。

他沉默了很久，久到我以为他不会回答。

“以后，”他终于开口，声音很轻，却很笃定，“你想来，随时都可以。”

我愣住了。

我知道，以凯厄斯的性子，这已经是他能说出口的最温柔的话了。

我没有说话，只是悄悄地，把头靠在了他冰凉的肩膀上。

他的身子僵了一下，却没有躲开。

夜风轻轻吹过，带着远处花香。我们谁也没有再说话，就这样并肩坐着，看月光一点一点，爬过沃尔泰拉古老的屋顶。

那一夜，是我穿越以来，过得最像一场梦的一夜。

也是我第一次，在没有太阳的地方，觉得这样温暖。