他转头看她，眼神复杂，有倔强，有自嘲，也有某种脆弱的、一闪而过的茫然。

“我李相夷，从不哭。”

“骗人。”叶聆儿说，声音很轻，却没有回避他的目光，“故事里的你，也会哭的。只是你从来不在人前哭。”

他沉默了很久，久到她以为他不会再回答了。然后他忽然抬手，用手背极快地在自己眼角擦了一下。

那个动作太快了，快到如果不仔细看，会以为他只是拂去了一粒沙。

叶聆儿看到了。她没有戳破，只是将目光移向海面，假装在听涛声。

“你知道吗，”她说，“人总要经历痛苦，才能蜕变。就像竹笋要破土而出，得先把那层厚壳撑破。”

李相夷转头看她，嗤了一声：“你倒是会比喻。谁教你的？”

“自学成才。”叶聆儿弯了弯嘴角，“不过说实话，你现在这个样子，比昨晚那个‘我是天下第一谁敢骗我’的表情，顺眼多了。”

他愣了一下，显然没料到她会这么揶揄自己。片刻后，他哼了一声，却也没生气，只是低下头，将手里那张信纸极慢极慢地叠起来，放入信封，揣回怀中。

他的手指按在胸口那片被信纸硌着的位置，停留了很久。

“叶聆儿。”他忽然叫她的名字。

“嗯？”

“你真的来自很远的地方？”

“是啊。”她侧头看他，“怎么了？”

“那你是不是也知道，我以后会怎么样？”

叶聆儿沉默了一瞬。她想起他问过类似的问题，当时她没有正面回答。但现在，她觉得也许该告诉他一部分了。

“你以后，”她说，“会长命百岁。”

李相夷怔了怔，随即笑了一声。那笑容依旧带着苦涩，却比刚才多了几分温度。

“你上次也这么说。就不能换一句？”

“不能。因为这是最重要的。”她认真地看着他，“李相夷，你要长命百岁。我不远万里来到这里，就是为了让这句话变成真的。”

他看着她的眼睛，那双眼睛里有他读不懂的执拗，也有他从未在任何人眼中见过的、毫无保留的心疼。他不知道这个女人为什么会对他有这样的感情，但他忽然觉得，能被人这样看着，好像也不是什么坏事。

“好。”他说，“长命百岁。我记下了。”

叶聆儿弯起眉眼笑了。她没有告诉他，在另一个故事里，这句话是他说给她听的。那时他已不再是天下第一，也不再是四顾门主，只是一个守着莲花楼的落魄游医。可是那个人，和眼前这个少年，骨子里是一样的。

一样骄傲，一样倔强，一样让人心疼。

海风渐渐大了，吹得两人的衣袍猎猎作响。叶聆儿打了个哆嗦，李相夷瞥了她一眼，解下自己的外袍，头也不回地朝她扔了过去。

“披上。别冻出病来，我还要费神照顾你。”

叶聆儿接住那件还带着体温的外袍，愣了一下，随即低低地笑了。她将袍子披在肩上，闻到一股淡淡的竹香，是他惯用的熏香。

“谢了，门主大人。”

“别叫我门主。”他说，“听着刺耳。”

“那叫什么？”

“叫名字就行。”

“李相夷？”

“嗯。”

“那你也别叫我叶聆儿，叫我聆儿吧。”

他转头看了她一眼，月光刚升起，映得她那张并不算倾城的脸有一种说不出的柔和。他忽然想起她今日蹲在沙滩上写字的模样，头发乱得像个鸟窝，眼神却亮得惊人。

“……聆儿。”他试着叫了一声，然后立刻别过头去，“不好听。”

“哪里不好听了？”

“太过亲昵。你又不是我什么人。”

“我是你的救命恩人。”叶聆儿理直气壮，“四舍五入就是再生父母，叫声聆儿怎么了？”

他被这“再生父母”噎得哑口无言，半晌才恨声道：“你——”

叶聆儿已经笑出了声。那笑声清脆，像夜风里摇动的风铃，在海边回荡着，冲淡了白日所有的硝烟与沉重。

李相夷看着她笑，忽然觉得心里堵着的那块东西，松动了几分。他哼了一声，别过头去，嘴角却在黑暗中偷偷弯了一下。

那晚他们在海边坐到很晚。回到营地时，帐内已熄了灯。他将叶聆儿安置在自己隔壁的帐篷里，叫亲卫守在门外。然后他独自回到自己帐中，没有点灯，只是坐在黑暗里，将那封分手信从怀中取出，压在枕下。

他没有再哭。但他闭着眼，脑海里反复回响着乔婉娩信中的那句话——“你的人生，从来只有剑和远方。”

她说得对。从前的李相夷，确实只有剑和远方。

可是今晚，在海边，有人告诉他，他会长命百岁。那人从不认识从前的他，却愿意不远万里，来到他身边。

那是什么感觉？

他以前从不信命，也不信人。但今日破例，他决定信她一次。

三个月之期未到，四顾门便在普渡寺的晨钟声中悄然散了。不是溃散，是李相夷亲手解的缆。那日他坐在竹林里，将四顾门的令牌一枚一枚擦拭干净。叶聆儿问他可后悔，他说：“从前我总觉得，四顾门是我的责任，如今才明白，四顾门从来不是我一个人的。它该散了—不是败散，是功成身退。往后江湖若有难，四顾门的旧部还会站出来。但不必再以门主之名。”他站起身，将最后一枚令牌收入怀中，望着竹林身处那片被风吹得沙沙作响的竹叶，忽然笑了，“我也该学学怎么当个普通人了。”