忽的，袖中的玉简发烫——不是温热，是灼人的炽热。

羽箭撕裂空气。

玉简从她袖中飞出，与箭矢相撞，火花四溅。箭被挡下，玉简上却留下了密如蛛网的裂纹。萦绕其上的淡淡金光消散了。如今躺在她掌心的，是一枚暗如土石的裂简。

她望着它，久久回不过神。

船被冲到岸边。追兵跃上船头。

那一刀来得太快。她没看清刀是从哪来的，只看见一道光从眼前掠过，冷得像冬天的河水。她甚至没来得及害怕。

然后，疼。

不是尖锐的疼，是钝的，沉的，像有什么东西在身体里炸开了。她低头，看见一只手按在自己腹部，手指上是血，很多血。她愣了一下——那是她的手。

她想说话，嘴张开，却发不出声音。喉咙里像堵了什么东西，热热的，腥腥的。

远处有人在喊。声音很远，像是隔了一层水。她听不清他在喊什么，但她知道那是苏仪。

她想告诉他她没事，嘴动了一下，血从嘴角涌出来。

天开始暗了。不是天黑，是她眼前的光在收，一圈一圈地往中间缩，像被人一点点抽走。她最后看见的，是岸边的枯草，黄黄的，在风里晃。

她想，原来冬天这么快就来了。

苏仪眼见那瘦弱的身躯被钢刀刺穿。

那一瞬间，他脑子是空的。

不是没反应过来，是反应过来了，但他不愿意信。他看见刀从她腹部拔出来，带出一蓬血，溅在船板上，溅在他脚边。他看见她的身体软下去，像被抽走了骨头，慢慢往下滑。

然后，有什么东西在他身体里炸开了。

他感觉到自己的经脉在跳。不是普通的跳动，是沸腾，是灼烧。有什么东西从丹田里炸开，顺着经脉往上涌，冲过手腕，冲过指尖，冲到头顶。他的手在抖，不是因为怕，是因为那力量太大了，他快握不住了。他的血是烫的，烫得他浑身都在烧。

他听见自己喊了一声。不是“不”，是一声低吼，像困兽，像被逼到绝路的狼。那声音从他胸腔里炸出来，震得水面都在颤。

他脚下一点，整个人像箭一样射出去。一掌轰在最近的那个秦兵胸口。那人连叫都没叫出声，就飞出去，撞在岸边的石头上，骨头碎裂的声音清晰可闻。

他反手拔出长剑。剑出鞘的声音还没落下，剑已经划开了第二个人的喉咙。血喷出来，溅在他脸上，热腾腾的。他没擦。他转身，剑锋扫过，又一个人倒地。

他的眼睛是红的。不是形容，是真的红了。血丝布满眼白，瞳孔缩成一点，像野兽。

他听见自己的心跳，一下一下，像是擂鼓。每一下都让他的经脉更烫一分。他不在乎。他只知道一件事：他们伤了她。

他的剑越来越快。不是招式，是本能。师父教他的那些剑法，那些在夜深人静时一遍一遍练过的招式，此刻全忘了。他只是砍，只是刺，只是杀。

剩下的秦兵开始后退。他们见过杀人，没见过这样杀的——不躲，不挡，每一剑都奔着要害去，每一剑都要人命。

“退什么！”领头的还在喊，“他就一个人——”

话音未落，剑已经到了。苏仪从船篷上跃下，剑尖直刺。那人慌忙举刀挡，“铛”的一声，刀被震飞。苏仪反手一剑，从他肩头斜劈下来，血溅了一地。

他站在尸体旁边，缓缓抬起头，看着剩下的十几个秦兵。

“靠近者，死。”

他的声音不大，甚至有些哑。但那十几个秦兵像被钉在原地，没人敢动。有人手里的刀在抖，有人腿在抖。他们看着这个人——浑身是血，不知道是自己的还是别人的，站在船头，像一尊杀神。

不知是谁先跑的。等苏仪回过神来，岸上已经空了。只剩下尸体，只剩下血，只剩下她。

他转身，踉跄了一下。腿有点软，但他没倒。经脉里的那股灼热正在退去，像潮水一样，来的时候凶猛，去的时候也快。留下的是一身的汗，一身的血，和一身的疲惫。

他走到她身边，跪下来。她躺在那里，脸色白得像纸，呼吸浅得像是随时会断。

他伸手去探她的鼻息。手在抖。

还有。极浅，极弱，但还有。

他深吸一口气，把手收回来，撕下自己的衣襟，按住她腹部的伤口。血从指缝里渗出来，染红了他的手。他没松，又按紧了些。

脑子里什么都没想。身体比意识先动，按住，止血，然后才能救命。血还在流。他的手是红的，染满了孔瑜的血，与秦军的血混在一起，分不清是谁的。

不知过了多久，血终于慢了。他感觉到手掌下的湿意不再蔓延，血止住了。他看了一眼那伤口，从怀中又摸出一只小瓶，将药粉撒在上面，再用衣襟重新按好。

然后，他掏出那只青瓷瓶，里面装着他依照那药方调配的九香凝叶丹。他微托起孔瑜的头，将丹药送入她唇间，让她慢慢咽下去。

“你说过，这药能救命。”他的声音低哑，像是从喉咙里刮出来的，“可不许再骗我了。”