这蔚蓝比海还深 / 六五零零的墓标

宫殿里的沉默甲胄 / 忘了死神模样

没见过春日的忧郁 / 爱过剩的骤雨

茶勺把船倾覆 / 一头是雪

一头是鲸 / 群山背着冬天来了

像迷路的赫兹 / 钙质的纯白

那天站在观潮台上的你

没见过糜烂的世纪 / 火山的安魂曲

这起始比海还蓝 / 比暗更深

……

见波龙玄是个和艺术无缘的男人。话虽如此，他还是喜欢在平日里捣鼓他的相机，并以一个放映员的身份生活在了电影院里。关于构图和色彩的书家里并不少，我相信龙玄他也都仔细研读过。只是真的在按下快门的时候，他把一切都交给了偶然。比起那些四平八稳教科书似的普通优秀作品，他更喜欢那些仓皇间拍摄的成像不清晰的残影。所以我的成长就寄宿在这些预言似的胶片里，笑也好哭也好，惊鸿一瞥间的鄙夷、愤怒、傲慢，千奇百怪的丑态诸相全都被冷冻起来，收藏在龙玄的私人作品集里。我曾向父亲抗议过他是不是存心整蛊。然而那个温和乃至怯懦的男人却笑笑说：界，只是你读不懂罢了，那些瞬间里蕴藏着真正的真实。对这个答案感到不服气的我回呛道：那你为什么拍鱼的时候不是那样的？每一条都拍得像图鉴一样。这时龙玄又会狡辩：因为那些是海的精灵，对精灵失礼的话，它们可是会逃走的，再然后大海就会死去，所以要心存敬意地去拍摄。我撇撇嘴：说到底就是你不太喜欢人类吧。龙玄摸了摸我的头：这是个很有趣的想法，或许真的是这样也说不定，界，我们先去水族馆再去海边吧。

结果到最后，我都没有问出口，父亲讨厌的人类里有没有包括我和妈妈。他对我的爱意，在我看来，和对其他人类的爱意是均等的。我有时候觉得龙玄的爱太大了，以至于分到每一个人身上只剩下了一点点。他爱大海，也爱人类，还有那些人类创作出来的角色。至少对于后者他不是痛恨和憎恶的态度。不然我实在想象不出他每天在二楼的小房间里看着一遍又一遍相同的电影会是怎样的一种感受。龙玄虽然观赏过上千剧本，却很少把故事带回家，不怎么提及它们，更不会复制和效仿。他是一个安分守己的男人，直到母亲生病前，他都过着平凡平静的生活：认真工作、娶妻生子、看鱼拍照，仅此而已。在某个下午，他突然问我：界，你喜欢戏剧吗？我摇了摇头，龙玄却安心了似的松了一大口气。现在回想起来，整日与戏剧为伴的父亲也许是觉得我已经获得了幸福一生的车票，才会如释重负，因为戏剧总是大悲大喜，福是祸沉睡的种子，只有节选的快乐，没有长久的幸福。但是很遗憾，这个男人在几年之后，就将他深谙的经验投放于了生活，在清醒的悲痛中逐渐走向绝望，并将书写结局的笔递给了我……

“界。”那时候的龙玄已经消瘦得不成样子，眼窝深深地凹陷下去。“请允许我所做的一切。”狂暴的海风中，这句话被吹得支离破碎。然后男人紧紧拥抱住了我，那日他对病床上已经离去的母亲也是如此的不舍。从那些坚硬的肋骨间，我吸食到了爱。不是变质的腐肉，而是光与纯粹，哪怕它的边缘已经浸没在了黑暗里。

“你要走了吗？”我问他。

“……”龙玄没有回答。他反问我了一个问题：“你都看到了吗？”

“……”我本可以欺骗他，但我不希望父子间最后的对话是一句谎言，所以我诚实地说道：“不，我没有。我只是感觉到了。”

龙玄没有再说话。所以我连他的沉默也一并吸食了。

然后在几星期后的下午，一条鲸在离家很远的地方坠落了。