时间，仿佛被拉长，放慢。
孟灾拂完了那一下灰，指尖离开余逝的肩头，动作流畅，没有一丝停顿。然后，他才缓缓地、缓缓地，抬起了眼。
目光，平静地，越过短短几米的距离，落在了周锐脸上。
那目光里，没有愤怒，没有羞恼，没有被人戳破隐私的难堪，甚至没有一丝一毫的情绪波动。它太平静了，平静得像结了冰的湖面，深不见底，又冷得刺骨。像两把刚刚淬过火的、泛着幽蓝寒光的冰刃，直直地、毫无阻碍地，刺向周锐。
周锐脸上的肌肉，几不可查地抽搐了一下。他准备好的、更进一步的讥讽或挑衅，卡在了喉咙里。他原本预想的，是孟灾的愤怒反驳，是余逝的仓皇失措，是两人在众目睽睽下的狼狈和难堪。他唯独没有料到，会是这样的……平静。一种令人心悸的、带着绝对俯视和漠视的平静。
孟灾看着他，看了大约有两秒钟。那两秒钟，漫长得像一个世纪。然后，他开口了。声音不高，甚至有些低沉，语速平缓，字字清晰，像在陈述一个再简单不过的事实，却又带着一种冰冷的、不容置疑的力道，清晰地传进每个人的耳朵里：
“你想学？”
他微微偏了偏头，目光似乎扫过周锐手里那支还在无意识转动的琴弓，又落回他脸上，语气里带着一丝极淡的、几乎听不出的、近乎怜悯的嘲讽：
“先练二十年，” 他顿了顿，每个字都像冰珠子，砸在光滑的地面上，清晰，冰冷，“把音拉准再说。”
话音落下，没有任何多余的停顿，也没有给周锐任何反应的时间。孟灾极其自然地收回目光，仿佛刚才只是评价了一句无关紧要的、关于天气的话。然后，他手臂一伸，不是刚才拂灰的那种轻柔，而是带着一种明确的、不容抗拒的力度，揽住了余逝的肩膀。
那是一个保护性的、也是宣告性的姿态。他将余逝往自己身边带了带，用一个侧身的动作，将他半掩在自己身后，也彻底隔绝了周锐以及周围那些令人不适的视线。
余逝的身体在他臂弯里几不可查地僵硬了一瞬，随即，以一种近乎本能的依赖，微微靠向了那个坚实的、散发着熟悉体温的胸膛。他依旧低着头，但紧绷的脊背，却在那只有力的手臂环住时，几不可查地松懈了一丝。
孟灾没有再去看周锐那张瞬间涨红、由得意转为羞愤、再由羞愤转为僵硬铁青的脸，也没有去理会周围骤然响起的、压抑的抽气声和更加肆无忌惮的打量。他甚至没有再多说一个字。
他只是揽着余逝，脚步未停，仿佛刚才那场短暂的交锋只是一粒微不足道的尘埃，被他一拂而去。他保持着原有的步调，不疾不徐，带着一种近乎傲慢的从容，径直从僵立原地的周锐身边走过，从那些或惊愕、或复杂、或若有所思的目光中穿过，走向走廊的尽头。
阳光依旧明亮，将他们并肩而行的身影，在地上拉出两道长长的、紧紧依偎的影子。
直到他们的身影消失在走廊拐角，那片被按下的暂停键仿佛才被松开。窃窃私语声轰然响起，比之前更响，更杂乱。目光齐刷刷地射向还僵在那里的周锐。
周锐的脸色，已经由铁青转为了一种难堪的猪肝红。他握着琴弓的手指用力到指节发白，嘴唇哆嗦着，想说什么挽回颜面的话，却发现喉咙发紧，一个字也吐不出来。孟灾那句话，像一记精准无比的耳光，不响亮，却无比狠辣地扇在了他最自负、也最脆弱的地方，他的琴技。不是攻击他的言辞，不是反驳他的污蔑，而是用最直接、最冷酷的方式，否定了他作为音乐生最根本的、赖以骄傲的资本。
“把音拉准”……这几乎是对一个小提琴手最彻底、也最侮辱性的否定。尤其，是出自孟灾之口。那个公认的、技术上无懈可击的孟灾。
周围的嗡嗡声像针一样扎着他。他感到脸上火辣辣的，仿佛刚才那道平静如冰的目光，还残留着刺骨的寒意。他猛地转过身，想要冲着孟灾离去的方向吼一句什么，却发现走廊尽头早已空无一人。只有午后的阳光，依旧没心没肺地、明晃晃地洒在地上，刺得他眼睛生疼。
他狠狠地将琴弓砸在门框上，发出“哐”的一声闷响，然后铁青着脸，撞开身边还在低声议论的人，头也不回地冲回了琴房，“砰”地一声甩上了门。巨大的声响在走廊里回荡，更添了几分狼狈和滑稽。
而走廊的另一头，已经远离了那片是非之地的拐角处。
孟灾的手臂，依旧稳稳地揽在余逝肩上。他的步伐依旧稳定，面容依旧平静，仿佛刚才什么也没发生。只有微微收紧的、揽着余逝肩膀的手指，泄露了一丝极细微的、未被察觉的力道。
余逝被他半拥在怀里，鼻尖萦绕着他身上淡淡的、混合了琴房木头和阳光的气息，以及一种……冰冷的、锐利过后的、余韵未消的肃杀。他依旧低着头，但紧掐着掌心的手指，已经不知不觉松开了。掌心传来一阵湿冷的麻意，是刚才用力过度留下的痕迹。
他能感觉到孟灾胸膛下，那平稳而有力的心跳，透过薄薄的衣衫，传递到他的肩胛。也能感觉到，揽着他的那只手臂，传来的、不容置疑的温暖和力量。
刚才那一刻的难堪、恐惧、冰冷，似乎被这体温和心跳，一点点驱散了。取而代之的，是一种奇异的、混杂着后怕、释然、以及……一丝极其微弱的、连他自己都未曾察觉的、类似安心的感觉。
孟灾没有看他，也没有说话。只是保持着那个揽着他的姿势，一步一步，稳稳地，走在洒满阳光的、空旷起来的走廊里。脚步声在光洁的地面上回荡，清晰，有力。