失重感比黑暗来得更猛烈。

顾寻感觉自己的身体像被人从高处抛下，但她分不清自己是在往下掉还是在往上飘。方向感消失了，上下左右都没了意义。周围不是“黑”——黑至少是一种颜色——而是一种彻底的、绝对的虚无，像是所有光都被某种东西吃掉了。

那个女人的声音还在。

不是唱歌了，是低语。像经文，像咒语，像某个她已经忘记了很久的梦里的声音。顾寻听不懂任何一个字，但她能感受到声音里的情绪——

不是恐惧。不是愤怒。

是一种很深很深的疲惫。

像是一个走了很远很远的路的人，终于坐下来，对着虚空说：你来啦。

顾寻想张嘴问“这是哪里”，但她的嘴不存在了。不，她的整个身体都不存在了。她感觉自己变成了一团意识，蜷缩在这个什么都没有的地方，被那个声音托着，缓慢地、不可逆转地向下坠落。

向下。

她终于确定了方向——是向下。

但不是物理意义上的“下”。更像是一种时间意义上的下坠，穿过地层，穿过岩壳，穿过千百年的沉积，向着某个比“过去”更远的过去坠去。

然后她看到了光。

不是灯管的那种白光，是一种琥珀色的、缓慢流动的光，像是凝固了很久的树脂突然融化。光从她脚下涌上来，漫过她的意识，把她整个人包裹进去。

她看到了一个画面。

模糊的，像水中的倒影被风吹皱。

一个女人。穿着红色的衣裳，站在一片辽阔的平原上。她的身后是连绵的军帐，身前是列阵的士兵。风很大，她的衣袂被吹得猎猎作响，但她纹丝不动。她的手握着一把青铜钺——不是握在手里，更像是那把钺长在她手上。

顾寻看到那个画面的时候，脑子里冒出一个名字：

妇好。

不是推理出来的。不是从服装、场景、器物判断出来的。是那个画面本身告诉她：这就是妇好。

就好像这个画面有自己的意志，它想让顾寻知道谁是谁。

画面闪了一下，变成另一个。

一个女人跪坐在一间逼仄的房间里，面前摊着竹简和笔墨。烛火在她脸上投下摇曳的阴影。她的眼睛很亮，亮得不像是被关在这个小房间里的人。她的嘴在动，像是在说什么，但顾寻听不见。

上官婉儿。

又一个画面。

一个女人驾着马车，疾驰在旷野上。她的身后尘土飞扬，隐约能看见一群骑马的人在追赶。她没有回头。她的脊背挺得笔直，像一支离弦的箭。

许穆夫人。

又一个。

又一个。

又一个。

画面越来越快，像有人在飞速翻动一本巨大的画册。顾寻来不及看清每一个女人的脸，只能捕捉到一些碎片——一双握剑的手、一截被墨迹染黑的袖口、一双望向远方的眼睛、一个在火光中转身的背影。

她们都在看着她。

不是看向镜头的那种“看”。是真正的、活生生的、跨越了某种界限的注视。