白色的丧服在烛光中一闪，像一只折断了翅膀的白蝴蝶，在风雨中挣扎着飞远。

她的脚步很急，急到裙摆在风中猎猎作响，急到头上的孝帽歪了都没有扶。她的脚步声在灵堂的青砖地面上急促地响了几下，然后消失在门外的雨声中。

叶梵殊站在原地，看着她的背影消失在雨中。

雨水从门口飘进来，打湿了她的丧服下摆。丧服是棉布的，吸了水变得很沉，贴在腿上，凉飕飕的。她没有动。她就那么站着，像一棵生了根的树。

她没有追上去。

不是不想追，是不能追。

因为她知道，追上去也改变不了什么。岑以宁心里已经有了答案——她觉得师父不爱她，觉得师父不信任她，觉得叶梵殊不在乎她。

这个答案，不是叶梵殊三言两语就能改变的。

你追上去，说“师姐你误会了”，她会信吗？不会。她会觉得你是在敷衍她，是在安慰她，是在撒谎。

你追上去，说“师姐我其实很在乎你”，她会信吗？不会。她会问你“那你为什么不哭”，你回答不上来。

有些裂缝，一旦出现，就再也弥合不了了。不是因为你没有努力，是因为裂缝太大了，再怎么填都填不满。

你往里面填土，土会被冲走。你往里面灌浆，浆会凝固，但凝固之后那还是一道裂缝，只不过被填上了东西。你一看就能看出来，那里曾经裂过。

叶梵殊在灵堂里站了很久，久到烛火燃尽，久到天边泛起了鱼肚白。

雨停了。窗外的雨声渐渐小了，从噼里啪啦变成淅淅沥沥，从淅淅沥沥变成滴答滴答，最后什么都不剩了。只有屋檐下还有水滴落的声音，一滴，一滴，一滴，像一个人在轻轻地敲着木鱼。

她最后看了一眼陆静玄的灵位，深深地鞠了一躬。

“师父。”她说，声音很轻，轻到像是在自言自语，“您放心。不管师姐怎么想，我都会看着她的。她走错路，我拉她。她拉不回来，我——”

她没有说完。

不是不想说，是说不出。她不知道那个字该怎么说。那是一个她从来没有想过会对岑以宁用的字。

那个字太重了，重到她说不出口。但她知道，如果那一天真的来了，她不得不做的时候，她不会犹豫。因为她答应过师父。她答应过的事，一定会做到。

她转身走出灵堂。

雨后的空气很清新，带着泥土和青草的气息，吸入肺里，让人觉得整个人都清爽了。天边出现了一道彩虹，赤橙黄绿青蓝紫，七种颜色，横跨天际，美丽得不像是真的。

彩虹从金陵城的东边升起，一直延伸到西边的山峦后面，像一座巨大的桥，连接着天和地。

叶梵殊看着那道彩虹，忽然笑了。

那笑容里有苦涩，有无奈，但更多的是一种尘埃落定后的平静。

像是一盘下了很久的棋，终于走到了残局，能吃的都吃了，能杀的都杀了，该输的输了，该赢的赢了。剩下的，就是收拾棋盘，把棋子摆好，准备下一盘。

她已经做好了准备。

无论前面是什么，她都会走下去。不管前面是刀山还是火海，是悬崖还是深渊，是鲜花还是荆棘。

她都会走下去，一步一步地，不回头，不停留。因为她不是任何人的刀。

她是叶梵殊。她选择了这条路，就会走到黑。

她迈开步子，走出了灵堂的院子。

院子里的槐树在雨后显得格外青翠，叶子上的水珠在晨光中闪闪发光，像一颗颗透明的水晶。花圃里的月季被打落了几朵，花瓣散落在泥土里，红的粉的，像一幅被打翻的调色盘。几只麻雀在枝头跳来跳去，叽叽喳喳地叫着，像是在庆祝雨过天晴。

叶梵殊走到自己的房间门口，推开门走进去。

房间里还是她早上离开时的样子。被子叠得整整齐齐，诛邪刀挂在墙上，桌上放着一杯昨晚倒的茶，茶已经凉了，茶叶沉在杯底，蜷缩着，像几只小小的虫子。

她在桌边坐下来，拿起那杯凉茶，一口喝干。

茶很苦，凉了的茶比热茶更苦。苦味从舌尖蔓延到舌根，从舌根蔓延到喉咙，从喉咙蔓延到胃里。她皱了皱眉，把杯子放下。

然后她把怀里的那枚缠着红线的玉摸出来，放在桌上。

玉佩在晨光中泛着温润的光泽，红线在玉面上勾勒出一道道细密的纹路。她把玉翻过来，看着背面刻着的那个“宁”字。

笔锋凌厉，是岑以宁的字。

当年她送这枚玉佩给叶梵殊的时候，亲自在上面刻了这个字。

叶梵殊记得她刻了很久，刻刀在玉面上划出一道道细细的白痕，她刻得很慢，很认真，额头上全是汗。刻完之后，她把玉佩举起来对着光看，眯着眼睛，嘴角带着满意的笑。

“刻得不太好。”她说，“但心意到了。”

叶梵殊当时说：“刻得挺好的，比我写字好看。”

岑以宁笑了，笑得很开心。那笑容很明亮，像冬天的太阳，虽然不热，但很温暖。

叶梵殊的手指在那个“宁”字上停了好一会儿。

“师姐。”她在心里说，“你到底在想什么？”

没有人回答她。

窗外，雨后初晴，阳光明媚。远处传来鸟叫声，清脆而悠远，像是在唱一首古老的歌谣。她抬起头，看着窗外的天空。

天空很蓝，很干净，一丝云都没有，像一块被雨水洗过的蓝宝石。一只孤雁从天空中飞过，翅膀在阳光下闪着光，发出一声凄厉的鸣叫。