顾渊回到新北京的第三天，沈未晞才在旧城区的街道上遇到了他。

不是约好的。她没有他的联系方式——他离开深渊城的时候把手机关了机，之后只寄过一封信，信封上没有寄件地址。她不知道他住在哪里，不知道他每天吃什么，不知道他走路的习惯有没有改变。她只知道他在一栋危房里过了一夜，然后蓝色的小点从地图上消失了——不是他关了定位，而是深渊城的监控系统自动把那个标记移除了，因为它判断一个不再移动超过二十四小时的信号源属于“非活跃节点”，不需要占用显示资源。

沈未晞在灰域吃完早饭，一个人出来散步。不是漫无目的地走，而是朝着旧城区深处那栋危房的方向走。她告诉自己只是去看看那个地方的建筑结构，评估一下作为灰域备用据点的可能性。但她的脚比她的脑子更诚实，它带着她走过一条又一条巷子，穿过一个又一个路口，在一栋灰白色的六层楼房前停了下来。

就是这里。顾渊住过的那栋危房。

楼的外墙上有巨大的裂缝，从地基一直延伸到屋顶，像一道被闪电劈过的伤疤。窗户大部分都没了玻璃，用塑料布和硬纸板挡着，风一吹就哗哗响。楼下堆着建筑垃圾和生活垃圾，空气中有一股混合了腐烂有机物和尿骚味的臭气。没有人住在这里——至少看起来没有人住。

沈未晞在楼下站了一会儿，不知道该不该进去。门洞是开着的，里面很暗，像一张张开的嘴，等着什么人走进去。她深吸一口气，迈过了门槛。

楼道里的光线很暗，只有从破碎的窗户透进来的几缕光。地面上的碎砖和灰尘很厚，但中间有一条被人踩出来的路——不是她踩出来的，而是更早之前就存在的，脚印很新，不超过三天。顾渊的脚印。

她沿着那条脚印走上楼梯。楼梯的扶手已经锈断了，台阶有些是碎的，需要跨过去。她走得很慢，每一步都先踩实了再抬另一只脚。楼道的墙壁上有人用喷漆写了很多字——“拆”、“危险”、“禁止入内”，还有一行更小的、用记号笔写的：“有人住。”不知道是谁写的，也许是顾渊，也许是一个在此之前就在这里住过的人。

三层，四层，五层。脚印在五层的一扇门前停下了。门是关着的，但没有锁，门板上有一个用粉笔画的小小的圆圈，圆圈里写着一个字：“渊。”

沈未晞站在门前，抬手敲了三下。

没有人应。

她又敲了三下。

还是没有人应。

她握住门把手，轻轻转动。门没锁，吱呀一声开了。房间里很小，大约只有深渊城花园的一半大。地上铺着一张旧毯子，毯子上放着一本书——《人类简史》，和顾渊在深渊城看的那本是同一本。角落里有一个背包，拉链开着，里面露出几件换洗衣服和一瓶没喝完的水。窗台上放着一块石头——黑色的，巴掌大小，被海水冲刷得很光滑，表面有白色的贝壳碎片嵌在里面。

他在海边捡的那块石头。

沈未晞走过去，把石头拿起来，握在手心里。石头很凉，凉得像深秋的海水，但它的表面是光滑的，光滑到让人忍不住用拇指反复摩挲。她低头看着石头上的白色碎片，那些贝壳在亿万年前是活着的生物，它们在海底生长、移动、繁殖、死亡，然后被压在泥沙下，经过亿万年的地质运动，变成了石头的一部分。现在它们在这块石头上，在顾渊的背包旁边，在一栋危房的五楼，在她的手心里。

她不知道顾渊去哪里了。也许去买东西了，也许去散步了，也许已经离开了新北京，继续他的旅行。但她觉得他会回来。不是因为任何证据，而是因为她手里的石头是温的——不是被阳光晒温的，而是被人握在手里太久，吸收了人体的温度，在没有人的时候慢慢冷却，但还没有完全冷透。

有人不久前来过这里。也许就是今天早上。

沈未晞把石头放回窗台，从口袋里掏出笔和一张便条纸。她想了想，写了四个字：“我来过了。”然后在下面画了一朵花——不是蓝色的小花，而是一朵简单的、用几笔勾出来的、像小孩子画的那种花。她把便条纸压在石头下面，走出了房间。

门没有关。

她希望顾渊回来的时候，能看到那张便条。她希望他知道，她在找他。

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沈未晞从危楼里出来的时候，阳光已经到了头顶。旧城区的街道上人多了起来，有人在卖菜，有人在修鞋，有人在路边下棋。一个卖烤红薯的老头推着三轮车从她面前经过，烤红薯的香味钻进她的鼻子里，让她的胃咕噜叫了一声。她买了一个，捧在手里，一边走一边剥皮。红薯很烫，她左右手倒来倒去，像沈北辰剥炒栗子时那样，烫得龇牙咧嘴但舍不得放手。

她走在旧城区的街道上，吃着烤红薯，看着这个世界在混乱中缓慢重建的样子。有人在粉刷墙壁，有人在修理屋顶，有人在清扫街道。没有人在指挥他们做什么，他们自己决定了自己要做什么。

走到一个十字路口的时候，她停了下来。

不是因为红灯——没有红绿灯，因为交通信号系统还没有完全恢复。而是因为她看到了一个人。那个人站在路口对面，穿着一件深色的长大衣，手里拎着一个塑料袋，塑料袋里装着几个苹果和一瓶水。他的头发比离开时长了一些，有些长了，遮住了一小截额头。他的脸没有变，还是那种让人读不懂的、像深海一样的平静。

顾渊。

他也看到了她。

两个人隔着一个十字路口，隔着来来往往的行人和自行车，隔着三个月的时间和几千公里的路程，看着对方。

沈未晞手里的烤红薯还在冒热气，红薯皮上的炭灰沾在了她的手指上，黑了一片。她没有擦，因为她的手在微微发抖，不是因为冷，而是因为心脏在胸腔里跳得太快，快到她的手也跟着共振。

顾渊穿过马路，走向她。他走路的节奏没有变，还是那种和她心跳同步的步伐。他走到她面前，停下，低头看着她。她抬起头，看着他的眼睛。那双深不见底的、像海一样的眼睛里，有光在闪烁。不是深渊城的蓝光，不是全息墙的冷光，而是一种温暖的、像日出一样的光。

“你瘦了。”他说。

“你黑了。”她说。

顾渊低头看了一眼她手里的烤红薯。“好吃吗？”

“烫。”

他从她手里拿过烤红薯，剥掉一大块皮，露出里面金黄的红薯肉，吹了两下，递还给她。动作自然得像做过一千次，但他从来没有做过。她接过来咬了一口，温度刚好，甜得像蜜。

“你什么时候回来的？”她问。

“两天前。”

“住在哪？”

“旧城区。”顾渊没有说具体的地址，沈未晞也没有问。她知道他住在哪，她刚从那栋危楼里出来。

“你去过灰域了吗？”

“没有。”

“为什么不去？”

“因为没有人在。”

沈未晞愣了一下。“灰域一直有人在。方姐每天都在，小九也是。”

顾渊看着她，那双眼睛里的光变了一种颜色。不是温暖，不是平静，而是一种沈未晞从未见过的、像孩子一样的困惑。

“我说的不是方姐。”他说，“我说的是你。”

沈未晞的心跳漏了一拍。烤红薯的热气模糊了她的视线，但她没有擦。她透过那层薄薄的白色雾气看着他，看着这个在深渊城种花、在海边写信、在危楼里铺一张毯子睡觉的人。

“我在找你。”她说。

“我知道。”

“你怎么知道？”

顾渊从大衣口袋里掏出一张皱巴巴的便条纸，展开。上面有四个字和一朵花——她今天早上写的那张。“我来过了。”和一朵歪歪扭扭的小花。

“你回去过了？”沈未晞问。

“我出来买苹果。”顾渊看了一眼手里的塑料袋，“回去的时候看到石头下面压着这张纸。然后我就出来找你了。”

“你怎么知道我在哪？”

“旧城区不大。”顾渊说，“而且你在吃烤红薯。整个旧城区只有一个卖烤红薯的老头，每天早上在老地方出摊。他今天在老地方，但你不在。所以我沿着他可能经过的路线找你。”

“你找了我多久？”

“四十分钟。”

沈未晞低下头，看着手里被啃了一半的烤红薯。红薯的金黄色在阳光下闪闪发亮，像一块被烤软了的金子。

“你应该去灰域等我。”她说，“灰域有椅子，有茶，有方姐做的饭。”