科尔诺维奇抬起头。年轻的前锋感觉自己的眼睛有点涩，但他眨了眨眼，忍住了。

“所以9号是你的了。”什蒂马茨的手伸过来，在他肩膀上按了一下，力道不轻，像一个正式的确认，“从今天起，你穿着它踢球。不是为了苏克，不是为了普尔绍，也不是为了耶拉维奇。是为了你自己，更是为了克罗地亚。”

科尔诺维奇把那纸条紧紧捏在手心里，看了最后一眼，折好，放进了口袋最深处。

“我会的。”他说。“以克罗地亚的名义。”

什蒂马茨笑了笑，没有再说什么，转身走向更衣室中央。

“明天上午十点，训练场。”他拍了拍手，声音重新变得洪亮，把所有人都拽了回来，“今晚老实待在酒店。谁要是被拍到在萨格勒布的酒馆里，明天就给我去陪马里奥做体能。”

“为什么是我？”曼祖基奇抗议。

“因为你嗓门最大，我隔着整个基地都能听见。”

更衣室里轰地笑起来。什蒂马茨在笑声中走出去，大衣下摆带起一阵风。

科尔诺维奇在长凳上坐了一会儿，低头看着那件刚从柜子里取出来的训练服，他的姓氏和背号已经印在了上面。他从进门时就看到那件叠起来的衣服了，却在主教练到来之前，一直在被人有意无意地和那个写着他名字的储物柜隔开。现在他终于明白了，这是更衣室里所有人为他准备的一份惊喜。

年轻人的手指在球衣背号的数字上反复摩挲着。今天之前，要么是别人给他一件球衣，他就套上；要么给他几个还空着的数字。这是第一次，有人专门为他把一个如此重要的号码让出来，只因为看了他的一场比赛。

如果下一秒就有一场比赛就好了。科尔诺维奇有些无措地想着。至少在球场上，他有机会回报这样厚重的一份善意。

莫德里奇从对面走过来，在他旁边坐下，两个人之间隔了大概一个拳头的距离。

“这是一个很好的号码，”莫德里奇说，“祝贺你，莱约。”

“你早就知道这件事了吗？”科尔诺维奇问。

莫德里奇没有说话，只是很轻地点了点头，避开了科尔诺维奇的目光。他站起来，经过男孩身边的时候，手在他后脑上轻轻拍了一下。力道仍然不重，但指尖在发梢上多停留了半秒。

“走了，去吃饭。”

酒店餐厅的长桌拼成了两排，铺着白色的桌布，塑料椅背套了深蓝色的布套。科尔诺维奇被拉基蒂奇按在了长桌中间的位置，左边是耶拉维奇，右边是乔尔卢卡。曼祖基奇坐在长桌另一头，隔了半张桌子，但他在饭桌上就像他在禁区里一样存在感极强，声音随时能越过所有障碍物抵达任何一个角落。

服务员端上来第一道菜，是一碗深褐色的汤，里面漂着几块根茎。科尔诺维奇低头闻了闻，香料味很浓。

“喝吧，”耶拉维奇说，叉子已经戳进去了，“先生的菜单比俱乐部的营养师还狠，这碗汤算是最正常的东西了。”

科尔诺维奇喝了一口。味道出乎预料地还不错，像是很久以前生病的时候，妈妈会煮的汤。

主菜上来的时候，科尔诺维奇的盘子明显和别人的不一样。烤鱼比耶拉维奇的大了一圈，底下还压着一份额外的土豆泥，旁边搁着两块鸡胸肉，酱汁淋得很厚，几乎把盘子占满了。他愣了一下，抬头看了看服务员，又看了看周围的人，一瞬间以为自己已经回到了马德里。

“头儿特意跟厨房说的，”拉基蒂奇从对面探过头来，用叉子指了指他的盘子，“如果你吃不下，我愿意帮忙分担，不用客气。”

年轻人的表情一瞬间写上了心动。不等他和拉基蒂奇愉快地达成黑幕交易，坐在拉基蒂奇身边的莫德里奇猛地一巴掌拍在克罗地亚6号背上，险些制造出芦笋单杀中场球员的惨案。

“真好啊，增重的日子。”乔尔卢卡在旁边用叉子戳着自己那份比其他人还要小一圈的烤鱼，表情复杂，“你知不知道我才因为体脂率超了零点三被单独叫去谈话？零点三！我差点在办公室里哭出来。”

“你没哭，”耶拉维奇在旁边面无表情地纠正。

“我差点哭。”

科尔诺维奇低头看着自己那座食物的小山，拿起叉子，开始吃。土豆泥很烫，他吹了两下才送进嘴里。第二口的时候，他注意到耶拉维奇把自己盘子里那块没动过的面包推到了桌子中间，恰好是他伸手能够到的位置。