2013年3月19日，萨格勒布

训练基地的走廊比巴尔德韦巴斯窄了不止一圈，暖气片老得不像话，咕噜咕噜地响着。科尔诺维奇跟在莫德里奇身后，肩膀上背着装备袋，左手无意识地攥着垂下来的带子。走廊墙上贴着一张泛黄的球队合照，下面写着时间：1998年。苏克站在最前面，左脚搁在球上，在凝固的相框里咧着嘴大笑。

“到了。”

莫德里奇在一扇半开的门前停下，侧身示意科尔诺维奇先进。第一次来到国家队的年轻人步伐停了一下，深吸了一口气。他闻到一种很具体的气味，混合着草皮、药膏和刚烘干的棉织物，还有一种他说不上来的东西，大概是很多年的汗水和笑声一起渗进了墙里。

没等他完全准备好，门就被莫德里奇推开了。

“卢卡来了！还有小鹿！”

声音是从最里面那排柜子后面炸出来的，洪亮得像有人在更衣室里放了一挂鞭炮。乔尔卢卡从长凳上弹起来，差点把旁边正在系鞋带的普拉尼奇撞翻。普拉尼奇骂了一句，但嘴角已经咧开了。

“你叫他什么？”莫德里奇皱眉。

“小鹿啊，网上不是都这么叫。”乔尔卢卡已经大步跨过来了，低头看了看科尔诺维奇，然后伸出手，握得很用力，用力到科尔诺维奇觉得自己的指骨大概发出了某种细微的求救信号。“我是韦德兰。你也可以叫我查理，虽然没人知道为什么。”

“因为你的名字太长，他们嫌麻烦。”拉基蒂奇从旁边的柜子探出头来，冲科尔诺维奇笑了一下，露出一排整齐得有点过分的牙齿，“我是伊万。别理他，他对每个新人都这样。上一回他差点把科瓦契奇的手捏断。”

“胡说，科瓦契奇的手本来就细。”

“那是因为人家才十七岁。”

科尔诺维奇被拉基蒂奇按着肩膀，坐到了长凳上。那半张凳子已经被焐热了，暖气片就在脚边，烘得他小腿一阵发痒。他还没来得及开口说谢谢，面前已经多了一双拖鞋，是从对面的柜子方向滑过来的，停在他脚边。

“换上。”耶拉维奇坐在对面，头也没抬，几根手指还在手机上按来按去，“萨格勒布的地板凉，你在马德里待惯了，估计不习惯这个。”

科尔诺维奇低头看了看那双拖鞋。深蓝色的，上面印着克罗地亚足协的徽章，显然不是随手从哪个酒店顺来的。他换上了。有点大，但袜子里那点凉意很快就散了。

这时候更衣室最里面传来一声很轻的响动。

科尔诺维奇扭过头。最里面那排柜子旁边，有一个人一直坐在那里，从他们进门到现在没有出过声。他穿着深蓝色的训练服，袖口推到小臂，右臂上有一道很旧的疤，从肘弯延伸到手腕内侧，颜色比周围的皮肤浅了一号。

科尔诺维奇认得那张脸。达里奥·斯尔纳。

克罗地亚的传奇右路和现任队长。哪怕他此前对着卢卡喊过“队长”，但至少现在，达里奥仍然是更衣室中绝对的头狼。他只是安静地坐在那里，乔尔卢卡的笑声便自动降了半调，拉基蒂奇也把探出去的半个身子收了回去。

达里奥抬起头，盯着科尔诺维奇看了几秒。年轻人注意到那双眼睛在灯光下是深褐色的，眼角有细纹，但目光很锐利。下一刻，克罗地亚的队长从自己的柜子旁边拿起一瓶还没开封的水，递到科尔诺维奇面前。

“路上渴了吧？”

声音很柔和，带着达尔马提亚海岸那种把辅音吃掉一半的口音。科尔诺维奇慢了半拍才接过水瓶，然后道谢。

达里奥也拍了拍他的肩膀，就转身走回了自己的位置。经过莫德里奇身边的时候，脚步慢了半拍，两个人的视线碰了一下，皇马的中场先点了点头。

科尔诺维奇拧开瓶盖喝了一口。水是凉的，从喉咙一路凉到胃里，把飞机上带下来的那种干燥感冲散了。

“马里奥呢？”莫德里奇把装备袋放进科尔诺维奇旁边的柜子，目光扫了一圈。

“在健身房，说要多做一组。他最近迷上了某种据说能‘摧毁腹肌’的器械，”奥利奇从淋浴间方向走出来，头发还是湿的，水珠顺着脖子往下淌，“我告诉他那个东西只会摧毁他的腰椎，他不听。”

“他什么时候听过？”

“也对。”奥利奇走到科尔诺维奇面前，低头看了他两秒。

奥利奇本人比电视上看着要瘦一些，肩膀却宽得几乎占满了过道，科尔诺维奇站起来，两个人的视线几乎平齐，奥利奇大概比他高了两三公分，但那种宽厚的体魄让他在视觉上像一堵会移动的墙。那双眼睛在灯下很亮，眼角刻着很深的纹路，笑起来的时候整张脸都跟着动，皱纹全都堆到一起。

“你就是莱约。”奥利奇伸出手，握了一下，很快就松开了，但松开之前在他手背上拍了两下，“我看过你对巴萨那场。你那个第二粒进球，卢卡传的那脚直塞，你启动的时间…早了半拍。皮克差一点就贴住你了。”

科尔诺维奇愣了一下。“是。我后来回看了录像，确实早了一点。”

“但你打进了，所以这不算问题。”奥利奇哈哈笑了一声，又拍了他肩膀一下，力道大得让他往前晃了半步，“欢迎来国家队，小莱约。这里没什么规矩，唯一的规矩是别让曼祖在饭桌上讲笑话，他能讲一个小时。”

“你诽谤。”门口传来一个低沉的声音。

曼祖基奇靠在门框上，胳膊抱在胸前，训练服被他的肩膀撑得像一面鼓起来的帆。他看起来大概是刚从健身房出来，额头上还有一层薄汗，目光缓慢地扫过更衣室，最后落在科尔诺维奇身上。