“二十岁，你说大学好难，想回家。我每个周末都去看你。——陶奕”

第九页，二十二岁。我毕业了，穿着学士服，陶奕站在我旁边，手里拿着花。

“二十二岁，你毕业了，说要做设计师。我买了你最喜欢的花。——陶奕”

第十页，二十三岁。我在工作，对着电脑画图，陶奕偷拍的。

“二十三岁，你成了设计师助理，经常加班，我经常去接你。——陶奕”

第十一页，二十四岁。就是今年，我在办公室，低头看图纸，阳光照在我身上。

“二十四岁，你长大了，但还是那个爱哭爱笑的小女孩。——陶奕”

我一页一页翻，眼泪一滴滴掉。

每一张照片，都是我。从小到大的我。哭的我，笑的我，生气的我，难过的我，开心的我。

每一张照片，都有陶奕在旁边。或者看着我，或者陪着我，或者偷拍我。

每一张照片，下面都有一行字。简单，朴素。原来他一直看着我。

翻到最后一页，没有照片了。只有一行字，写得很工整，很用力：

“我的星星，何时才会为我亮起？”

我的眼泪彻底决堤了。

我捂住脸，肩膀抖得厉害。眼泪从指缝里流出来，滴在相册上，滴在那行字上。

星星。

他叫我星星。

小时候他喜欢这么叫我，因为小朋友不识字，他听不清也说不清，就从昕昕变成了星星。

但是他已经很多年没这么叫过我了。

办公室的门被敲响了。

我赶紧擦眼泪，但擦不完。眼泪一直流，一直流。

“请进。”我说，声音是哑的。

门开了，陶奕站在门口。

他今天穿了件白衬衫，手里拿着一个小盒子。

他看见我在哭，愣了一下。

然后他看见桌上的相册，明白了。

他走进来，关上门。

我们隔着桌子对视。

我在哭，他在看。

过了很久，他走过来，把盒子放在桌上。

“生日快乐。”他说。

我看着那个盒子，又看看他。

他的眼睛很红，不知道是因为累，还是因为别的。

“谢谢，”我说，声音还是哑的，“谢谢你的相册。”

“你喜欢吗？”他问。

“喜欢，”我说，“很喜欢。”

他点点头，没说话。

我们之间又安静下来。

“陶奕。”我叫他。

“嗯。”

“我，”我支支吾吾，“我不知道该说什么。”

“那就别说，”他说，“看看礼物。”

我打开那个小盒子。里面是一条项链，很简单，浅金色的链子，吊坠是一颗小小的星星。

星星很亮，在灯光下闪着光。

“我帮你戴上？”陶奕问。

我点点头。

他走到我身后，拿起项链。他的手有点抖，扣了好几次才扣上。

项链凉凉的，贴在我的皮肤上。星星吊坠刚好垂在锁骨中间。

“好看。”他说。

我转过身，看着他。

他的眼睛很亮，里面有我的影子。我的眼睛肯定很红，很肿，很丑。但他看着我的眼神，很温柔，很专注。

“陶奕。”我又叫他。

“嗯。”

“那个晚上，”我说，“下雨的那个晚上。”

他看着我，没说话。

“那个吻，”我继续说，“是真的，对吗？”

他点点头，“是真的。”

“那为什么，”我的声音又抖了，“为什么后来不说话了？为什么躲着我？”

他沉默了很久。

“因为我不知道该怎么面对你，”他说，“我怕你后悔，怕你讨厌我，怕你觉得我趁人之危。”

“我没有后悔，”我说，“也没有讨厌你。”

“那为什么你也躲我？”他反问。

我愣住了。

是啊，我也在躲他。

从南城回来后，我不敢看他，不敢和他说话，不敢单独和他待在一起。

因为那个吻。

“陶奕，”我说，“我好像……好像也喜欢你。”

这话说出来，我自己都吓了一跳。但说出来后，我觉得轻松了。像憋了很久的气，终于吐出来了。

陶奕看着我，眼睛睁大了。

“你说什么？”他问，声音很轻，像怕吓跑什么。

“我说，我好像也喜欢你，”我重复了一遍，“不是好像，是就是，我喜欢你，陶奕。”

说出来了。

终于说出来了。

陶奕看着我，看了很久很久。然后他笑了，那笑容很灿烂，像阳光突然照进房间。

“齐昕，”他说，“你知道我等这句话等了多久吗？”

“知道。”我说，“二十四年。”

“对，二十四年。”他走过来，抱住我。

他的怀抱很暖。

我的脸贴在他胸口，能听见他的心跳，很快。

“我的星星终于亮了。”他在我耳边说。

我抱住他，抱得很紧。

“对不起，”我说，“让你等了这么久。”

“没关系，”他说，“等到了，就值得。”

我们抱了很久，久到窗外的天都黑了。

“陶奕。”我在他怀里说。

“嗯。”

“那个相册，”我说，“你什么时候做的？”

“做了很久，”他说，“从你二十三岁生日开始，收集照片，整理，写说明。做了整整一年。”

一年。

他花了一年的时间，为我做这本相册。

记录我的成长，记录我们的过去。

“最后一页，”我说，“那句话……”

“是真心的，”他说，“我一直在等，等我的星星为我亮起的那一天。”

我抬起头看他。

“现在亮了。”我说。

“嗯，”他笑了，“现在亮了。”

然后他低头，吻了我。